A morte do Pintassilgo #9

Fim.
A ave morreu, com penas e tudo, trinchada ao longo de quase 900 páginas. E agora está embalsamada, com toda a palha que tem lá dentro, deitada sobre um alinhamento de livros, porque na estante não cabe mais ninguém. Lembrete: comprar outra estante. Por outro lado ganhei um novo habitante da minha memória, Theo Decker, personagem principal, narrador, perturbado, antiquário, humano da cabeça aos pés.
PS: Mora lá em baixo uma música muito linda.

Lugares

Tenho andado no Chile a morder os calcanhares ao Padre Urrutia Lacroix durante as horas livres, que são muito poucas, e o Chile fica muito longe daqui, mesmo enquanto país que vem dentro de um livro. Quem escreveu o livro foi o escritor responsável pela minha deriva para a página, Roberto Bolaño.

E tenho andado por aí à procura de uma bola de futebol na Catalunha (que é um belíssimo lugar para tantas coisas, bola de futebol incluída). Há uma revista com nome de chuto desmedroso, Panenka. Gosto dela e gosto dos seus escritores de futebol. Aprendi que antes de ter chegado ao Brasil, o futebol foi primeiro a 28 países.  Não precisei de aprender mais nada o dia todo. Mas aprendi. O Alberto mandou vir uma música do Alexander Ebert para cima da mesa. Bendita hora.